Pensamento

A tarde adensa-se e tudo o que sou se precipita no meu peito num prenúncio de inflamação. Doem-me as horas. Doi-me a consciência que as sustenta. Doi-me não sei que músculo. Obliquamente. Na orla enviesada dos meus nervos, numa proporcionalidade directa e espessa ao efeito erosivo gotejante do teu corpo no meu pensamento.
Mas é uma dor de antes... De antes de ti ou de qualquer viscosidade temporal. De quando eu me devia ter constrído e olhei só de longe a construção do mundo e dos astros, sem assimilar nenhum átomo que me edificasse de verdades. E agora doi-me.
Porque nos intertícios das coisas palpáveis sou só pensamento e excesso, e aflição. E penso-me para ser alguma coisa, e penso-te para me preencher e existir e pensar que sou mais... mas é tudo uma ilusão...

... não sou além do pensamento. Sou apenas um vapor côncavo esparso de mim...