Inverno

Em Trás-os-Montes, diz-se, há nove meses de Inverno e tres de Inferno. É verdade, e a diferenca notava-se mais quando eu era pequena e os mais velhos eram unanimes em dizer que na infancia deles os Invernos eram ainda mais rigorosos.

Ainda assim, depois de o Verao lamber com lingua de fogo a aldeia, o Inverno chegava poderosissimo, a dominar a vida e a terra com chicote de geada.

Ao início da noite, quando o frio se tornava mais incisivo, erguia-se a toda a amplitude da aldeia um halo de fumo consistente, uma névoa densa com cheiro a caruma. As noites, longas e aspérrimas, deixavam tudo coalhado de frio, tudo coberto de um manto álgido de geada. Nos beirais dos telhados, nos braços nus das árvores, formavam-se longas estalactites de gelo transparente. As ruas amanheciam vidradas, cobertas de uma placa gelada, espessa e consistente e que o dia todo não conseguia fundir.

A aragem vinda da serra dos lados de Espanha, alípede e adunca, enroscava-se no corpo, palpando os membros, entrando pelas narinas como dedos cortantes que pareciam remexer as entranhas.

E tudo e que havia para dar conforto ao corpo era a inevitável lareira... e uns tragos de aguardente.

Imagem: O Inverno, Alphonse Mucha